Aprendendo a Tragar (1)

Na manhã seguinte, o quarto ainda cheirava a rebeldia.

Eu havia apagado o primeiro cigarro da noite anterior com a ponta dos dedos, dentro de um copo d'água. Em seguida, lancei-o à rua, como quem dispensa um ritual. Mas o encantamento já estava feito. A boneca de porcelana havia se estilhaçado no chão.

Sem pensar, automaticamente tinha acendido outro, impregnando de fumaça toda aquela cela. Agora, mesmo com a janela aberta, restava algo no ar: um odor amadeirado de carvalho defumado. Algo meu.

Sentei-me na beira da cama, os pés descalços encontrando o chão frio. Não queria dormir. Queria voltar ao ponto exato de onde eu não podia mais recuar.

Precisava de coragem: encarar meus pais, encarar o café, sustentar-me sobre meus próprios pés.

No chão, um pouco abaixo da cama, repousava meu maço. Peguei outro cigarro. As mãos trêmulas, mas não como da primeira vez. Era outra tremedeira, mais contida. 

Respirei fundo. Segurei. Soltei pelo nariz. 

Levei o cigarro aos lábios. A boca sentiu o filtro como se reconhecesse o gesto, como se o tivesse esperado.

Me olhei no espelho. “Irresistível. Intensa.” Foi o pensamento que surgiu, estranho e verdadeiro, ainda que eu vestisse um pijama velho e carregasse no rosto os sulcos de uma noite em claro.

Pensei em pegar o celular, tirar uma foto, mandar para o Ted. Mas não assim. Não com aquele rosto de noite mal dormida. Não com aquela alma maltratada.

Guardei o cigarro de volta no maço. O maço de volta na bolsa. Era um tesouro precioso demais para ser deixado nas mãos de algum corsário.

Inclinei a cabeça. Suspirei. O corpo, de alguma forma, ainda doía.

"Todas as imagens aqui expostas são meramente ilustrativas, resultantes da aplicação de Inteligência Artificial generativa, e não correspondem a retratos de pessoas reais."