Aprendendo a Tragar (4)

No vidro, o reflexo do meu rosto se misturava à paisagem. E, por um segundo, não soube dizer onde terminava o mundo e eu começava. 

A garganta ainda coçava. Era como se minha pele não tivesse aceitado inteiramente a nova Joyce. 

Uma parte de mim queria voltar para o quarto escuro da infância. A outra já caminhava por entre os campos altos daquilo que arde e transforma.

Lá embaixo, a neblina parecia esperar. E o ônibus descia. E eu também.

Ted chiava recostado no banco, como se o mundo tentasse impedi-lo de escapar. 

Sentado ao meu lado, no fundo do ônibus, o lugar de costume dos que não querem ser notados, encostou a cabeça em mim, fria e úmida, e fechou os olhos por um instante, como se já não tivesse forças para continuar acordado.

O ônibus descia a serra. A estrada era estreita, de curvas longas e encostas verdes que pareciam não ter fim. 

Eu amava aquela paisagem: as araucárias que se erguiam solitárias entre os morros, esqueléticas, esguias, como sentinelas antigas vigiando o caminho. O céu limpo. Claro. Transparente. Quase agressivo na sua pureza. Nenhuma nuvem. Nenhuma distração. O sono me vinha.

"Todas as imagens aqui expostas são meramente ilustrativas, resultantes da aplicação de Inteligência Artificial generativa, e não correspondem a retratos de pessoas reais."