Cai o Pano (12)

A porta do banheiro fechou sem me pedir nada. Apoiei a testa no espelho. A luz fria piscava, recusando-me um rosto estável. Pensei que talvez fosse isso que Ted via: uma forma indefinida, um esboço. A imagem refletida era tudo o que eu tinha; que eu sofria para ser.

Nas horas seguintes, continuei entregando relatórios, cumprimentando colegas, ocupando o tempo com tarefas vazias. Sofia me cumprimentou com uma formalidade distante. Respondi do mesmo modo.

Ted me procurou algumas vezes. Perguntou se eu estava bem, se havia acontecido algo. Eu dizia que não, que estava tudo normal; ele se afastava com uma expressão confusa.

Mais tarde, organizando meus arquivos, encontrei um bilhete que Ted havia deixado: “Você é especial”, dizia, em sua letra disléxica.

Lembrei-me de uma noite em que Ted me falou de um poema de T. S. Eliot, “Os Homens Ocos”, em que as almas que adentram o reino dos mortos nos observam não com pena nem julgamento, mas com desdém. Nós, os homens ocos, não seríamos heróis dignos do paraíso nem vilões dignos do inferno; apenas figuras vazias e sem importância, que não tiveram força nem para viver ou morrer de forma significativa.

Segurei o papel entre os dedos, mirando as palavras desbotadas. Rasguei-o devagar. Afinal, “é assim que o mundo acaba: não com uma explosão, mas com um suspiro”.

"Todas as imagens aqui expostas são meramente ilustrativas, resultantes da aplicação de Inteligência Artificial generativa, e não correspondem a retratos de pessoas reais."