A Euforia Pós-sexo (15)

Caminhei devagar, sentindo a cidade com os tornozelos, com os ombros, com o ventre. A praça não era longe, o que me permitia o luxo de ir sem pressa. Luzes pequenas e douradas pendiam dos galhos, delicadas demais para o concreto ao redor. Aquele lugar parecia não se lembrar do tempo, um refúgio suspenso entre os dias úteis e as promessas dos fins de semana. Havia algo de encantado naquele pedaço de mundo, onde tudo respirava mais devagar.

Era ali que ele me esperava. E eu sabia, mesmo antes de vê-lo, que eu já tinha chegado.

O banco mais ao fundo, sob a árvore torta, nos pertencia por alguma razão. Ted me esperava ali, com as mãos nos bolsos. Ao me ver, ficou sem jeito e, sem saber onde pôr os olhos, sorriu. Eu retribuí, não com a boca, mas com os ombros, com o quadril, com os olhos ligeiramente semicerrados. Sentei devagar, sentindo a madeira fria contra a pele nua das coxas. Meu vestido subindo dois dedos acima do que a decência recomendava. E entre nós dois, o espaço necessário para o desejo respirar.

A bolsa estava ali, quieta no meu colo. Meus dedos deslizaram até ela sem pressa. Trouxe à tona o maço preto. Retirei um cigarro. Levei-o aos lábios. Senti o filtro rígido contra o batom ainda intacto. Ted não disse nada, mas seus olhos estavam em alerta, atentos, receptivos. Quase devotos.

Acendi.

A chama dançou por um segundo e então o fogo se fixou. Traguei sem cerimônia. A fumaça entrou redonda, intensa, e se espalhou por dentro com a perfeição de um convite aceito. Soltei devagar, pelas narinas. Ela flutuou entre nós, criando uma névoa que era mais minha do que do mundo.

Ted me olhava. Não disfarçava. E eu não queria que disfarçasse. Era uma mistura de desejo, fascínio e rendição. O que nos atrelava não era a fumaça em si, mas o gesto. O ritmo. O prazer de ser observada. De ser traduzida através do ato.

Traguei de novo, mais fundo. A fumaça desceu acariciando os pulmões antes de encontrar o caminho de volta. Meus músculos se soltaram levemente. A espinha ganhou uma nova postura, mais aberta, mais receptiva. O corpo respondia em ondas pequenas. Meus joelhos encostaram nos dele.

Eu sabia que cada movimento era uma mensagem. O jeito que segurava o cigarro entre os dedos, a maneira que inclinava a cabeça para exalar a fumaça, o movimento dos lábios que se entreabriam antes de fechar outra vez. Tudo isso era construção. Era dança. Era arte feita para ser vista. E Ted assistia.

"Todas as imagens aqui expostas são meramente ilustrativas, resultantes da aplicação de Inteligência Artificial generativa, e não correspondem a retratos de pessoas reais."