A Euforia Pós-sexo (33)

No ônibus da volta, os assentos se encontravam, impregnados do cansaço alheio. As janelas riscadas mostravam apenas vultos rápidos demais para serem reconhecidos.

O celular vibrou. Ted queria saber por que eu tinha ido trabalhar com a camiseta dele. Não estava irritado; pelo contrário, parecia se divertir com a ideia, mas deixava claro que preferia ter mantido tudo entre nós. Fiquei olhando as palavras na tela. A camiseta ainda colada na pele, uma prova de que a noite não terminara. Não havia culpa, tampouco orgulho; apenas uma vontade de prolongar a sensação de ser observada por um sistema maior que nós dois.

Quando entrei em casa, ignorei a solidão da sala e fui direto para a cozinha. As chaves do carro da minha mãe estavam sobre a mesa, misturadas à correspondência. Peguei-as sem fazer barulho e fugi. Dirigi sem rumo, sem mapa, sem qualquer expectativa de saída. O trânsito rareava conforme eu avançava entre muros pichados e vitrines vazias.

Parei num bar sem nome, com mesas grudentas e cadeiras que rangiam. Pedi uma cerveja e como não tinham Marlboro, optei pelo Lucky Strike vermelho. Sentei-me na calçada. A primeira tragada trouxe um prazer imediato, inegociável.

Senti cada botão do meu cérebro sendo acionado simultaneamente: uma tempestade de hormônios e neurotransmissores percorrendo meu corpo. A epinefrina e o cortisol acelerando meu coração, preparando-me para a ação; a dopamina trazendo uma onda de felicidade e relaxamento; as beta-endorfinas aliviando a dor e dissipando o estresse. E a nicotina, que me mantinha alerta e calma ao mesmo tempo.

Era o coquetel definitivo. Aguçava os sentidos, coloria o prazer e, no fim das contas, entregava-me a uma rendição pesada e completa. Era químico, era visceral, era bom. Simplesmente me sentia ótima.

O cigarro queimava devagar entre os meus dedos, enquanto o barulho indistinto de conversas se misturava ao som distante de uma jukebox desafinada e ao ranger do ônibus freando na esquina. Ninguém me olhava; ninguém esperava nada de mim. A cada tragada, uma alegria secreta: o chão sujo da calçada, o riso rouco vindo lá de dentro, a lâmpada oscilando como um inseto morrendo. Tudo me recebia sem cerimônia. Eu era apenas mais um corpo anônimo na noite sem nome. 

"Todas as imagens aqui expostas são meramente ilustrativas, resultantes da aplicação de Inteligência Artificial generativa, e não correspondem a retratos de pessoas reais."