Coisa de Pele (23)

As frias manhãs voltaram com sua exatidão habitual, mas eu as recebia diferente. No trabalho, eu já não sabia disfarçar o desconforto. Aquele lugar exigia tanto e devolvia tão pouco. Esforçava-me, lia, tentava acompanhar. Mas sempre havia um detalhe esquecido, um nome trocado, uma espera longa demais depois que eu falava, algo em mim parecia estar, irremediavelmente, fora do compasso.

Havia falhado em algo simples. De novo. Bastou um olhar atravessado para que eu me sentisse parte do mobiliário. Invisível, inadequada, fora de lugar. A rotina ali não era apenas cansativa: era um castigo disfarçado de maturidade.

Tentei manter o sorriso, mas minhas palavras se embaralhavam, escorregavam pela língua sem formar nada sólido. Tudo o que fazia sentido na minha cabeça se desfazia no ar.

Eu me sentia uma criança brincando de ser adulta. 

Estudei demais para aquilo. E, mesmo assim, me sentia estrangeira no próprio ofício. A teoria nunca me preparou para o constrangimento de não saber agir, de não ser reconhecida, de não ser sequer notada. Quando alguém me olhava, era com a dúvida nos olhos, ou, pior, com aquela polida tolerância que se reserva aos que parecem não durar muito.

Ao meu redor, colegas pareciam executar suas tarefas com naturalidade coreografada. Conversavam, resolviam questões com agilidade, improvisavam com leveza. Eu só queria saber onde ficava a chave do armário de material. Isso, naquele momento, era o suficiente para me desmoronar por dentro.

Peguei meu copo descartável e fui até o fundo. Sentei em um banco improvisado com o corpo encurvado, na tentativa de me esconder dentro de mim mesma. O café servido pela instituição tinha gosto de ausência. Fraco, morno, filtrado demais ou de menos, talvez alguém tivesse desistido no meio do preparo.

"Todas as imagens aqui expostas são meramente ilustrativas, resultantes da aplicação de Inteligência Artificial generativa, e não correspondem a retratos de pessoas reais."