Mentor Imperfeito (4)

Respirei fundo. Digitei os números um a um. Quando terminei, fiquei olhando para a tela, o polegar pairando sobre o botão de ligar. Era só apertar. Só isso. Mas parecia que tudo dependia daquele gesto.

Encostei o telefone no ouvido e apertei. Toques. Um, dois, três. O som repetido cortava o silêncio do quarto. Até que alguém atendeu.

A voz era rouca, cansada. Era minha tia. Falei meu nome. Ela demorou para responder, acredito que tentava me localizar na memória. Então perguntou o que havia acontecido.

Contei tudo. Que estava sem casa, sem documentos, sem nada. Que precisava de ajuda.

Do outro lado da linha, não houve silêncio. Imediatamente, ela disse que eu podia ir para a casa dela.

Não senti alívio, mas meus ombros relaxaram com uma possibilidade pequena e frágil de que talvez houvesse um caminho.

Agradeci. Desliguei. Respirei.

Observei o quarto à minha volta. Após alguns segundos peguei o maço do Marlboro e o senti na palma da mão. Tirei um cigarro, o examinei, pensei em guardá-lo; acendi. O primeiro em todo o dia. A chama iluminou a meia-luz do quarto e, por um instante, a brasa era o único ponto vivo do mundo. Traguei devagar. O sabor era o mesmo: amargo, íntimo, necessário. Fumaça e respiração se confundiam. 

[Esse ano, decidi não apenas admirar a commedia dell'arte, mas vestir a fantasia. ✨] - Joyce

"Todas as imagens aqui expostas são meramente ilustrativas, resultantes da aplicação de Inteligência Artificial generativa, e não correspondem a retratos de pessoas reais."